Special Edition: Ivan Pozzoni

Ivan Pozzoni

Ivan Pozzoni è nato a Monza nel 1976. Ha introdotto in Italia la materia della Law and Literature. Ha diffuso saggi su filosofi italiani e su etica e teoria del diritto del mondo antico; ha collaborato con con numerose riviste italiane e internazionali. Tra 2007 e 2024 sono uscite varie sue raccolte di versi: Underground e Riserva Indiana, con A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troika e La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi, con Joker, Il Guastatore, con Cleup, Patroclo non deve morire, con deComporre Edizioni e Kolektivne NSEAE, con Divinafollia. È stato fondatore e direttore della rivista letteraria Il Guastatore – Quaderni «neon»-avanguardisti; è stato fondatore e direttore della rivista letteraria L’Arrivista; è stato direttore esecutivo della rivista filosofica internazionale Información Filosófica. Ha fondato una quindicina di case editrici socialiste autogestite. Ha scritto/curato 150 volumi, scritto 1000 saggi, fondato un movimento d'avanguardia (NeoN-avanguardismo, approvato da Zygmunt Bauman), e steso un Anti-Manifesto NeoN-Avanguardista, È menzionato nei maggiori manuali universitari di storia della letteratura, storiografia filosofica e nei maggiori volumi di critica letteraria.Il suo volume La malattia invettiva vince Raduga, menzione della critica al Montano e allo Strega. Viene inserito nell’Atlante dei poeti italiani contemporanei dell’Università di Bologna ed è inserito molteplici volte nella maggiore rivista internazionale di letteratura, Gradiva. I suoi versi sono tradotti in venticinque lingue. Nel 2024, dopo sei anni di ritiro totale allo studio accademico, rientra nel mondo artistico italiano e fonda il collettivo NSEAE (Nuova socio/etno/antropologia estetica) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].

Ivan Pozzoni was born in Monza in 1976. He introduced Law and Literature in Italy and the publication of essays on Italian philosophers and on the ethics and juridical theory of the ancient world; He collaborated with several Italian and international magazines. Between 2007 and 2024, different versions of the books were published: Underground and Riserva Indiana, with A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troika e La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi, with Joker, Il Guastatore, with Cleup, Patroclo non deve morire, with deComporre Edizioni and Kolektivne NSEAE, con Divinafollia. He was the founder and director of the literary magazine Il Guastatore – «neon»-avant-garde notebooks; he was the founder and director of the literary magazine L'Arrivista; he is the editor and chef of the international philosophical magazine Información Filosófica. It contains a fortnight of autogérées socialistes edition houses. He wrote 150 volumes, wrote 1000 essays, founded an avant-garde movement (NéoN-avant-gardisme, approved by Zygmunt Bauman), and wrote an Anti-manifesto NéoN-Avant-gardiste. This is mentioned in the main university manuals of literature history, philosophical history and in the main volumes of literary criticism. His book La malattia invettiva wins Raduga, mention of the critique of Montano et Strega. He is included in the Atlas of contemporary Italian poets of the University of Bologne and is included several times in the major international literature magazine, Gradiva. His verses are translated into 25 languages. In 2024, after six years of total retrait of academic studies, he return to the Italian artistic world and melts the NSEAE Kolektivne (New socio/ethno/aesthetic anthropology). [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].

 

 

EPILOGO

 

Nei miei occhi rovinati dalle cicatrici

vedi rabbia, rifiuti tossici urbani, bicchieri di cicuta, ricci di mare

con aculei intinti nell'alkermes,

stress, cuba libre diluiti nell'acido acetilsalicilico,

un contratto, molto vantaggioso, 

da responsabile sottopagato.

 

Nei miei occhi rovinati dalle cicatrici

Vedi brindisi sobri

a sconfitte ricorrenti, scottanti

kebab in città francesi di confine,

notorietà immortale su riviste cieche,

desideri frustrati d'adolescenti crudeli,

canzoni d'amore e d'anarchia

(quasi sempre nella vita, d'anarchia),

anime diverse ciclotimicamente

in divorzio, o in chiaroscuro.

 

Nei miei occhi rovinati dalle cicatrici

Vedi sbarre, catene di cessi sudici,

assalti di rinoceronti albini

contro headhunters ubriachi di cocaina o di bellezza,

cieli lebbrosi dell'hinterland milanese,

Bestemmie di magazzinieri delusi

dalla vita e dalla logistica distributiva,

sentimenti da harem, vodka e cozze marinate.

 

Ma, nei miei occhi rovinati dalla cicatrici

trova sangue chi muore,

trova lacrime, chi piange,

trova vino, chi ha sete,

trova amore, chi non fugge.

Arrivederci.

 

EPILOGUE

 

In my eyes marred by scars

you see anger, urban toxic waste, glasses of hemlock, sea urchins

with quills dipped in alkermes,

stress, cuba libres diluted in acetylsalicylic acid,

a contract, very lucrative,

as an underpaid manager.

 

In my scarred eyes

see sober toasts

to recurrent, scalding defeats

kebabs in French border towns,

immortal notoriety in blind magazines,

frustrated desires of cruel adolescents,

songs of love and anarchy

(almost always in life, of anarchy),

different souls cyclotimically

in divorce, or in chiaroscuro.

 

In my eyes marred by scars

i see bars, chains of filthy toilets,

assaults of albino rhinoceroses

against headhunters drunk on cocaine or beauty,

leprous skies of the Milanese hinterland,

blasphemies of disappointed warehouse workers

by life and distribution logistics,

harem feelings, vodka and marinated mussels.

 

But, in my scarred eyes

finds blood, he who dies

finds tears, he who weeps,

finds wine, he who is thirsty,

finds love, who does not flee.

Goodbye.

 

IL PARADISO DEI BIMBI DIMENTICATI

 

 

Paradiso dei bimbi dimenticati,

ci giocano i bambini morti addormentati

nelle macchine roventi, senza sollievo,

vittime di crisi mnemoniche da affaticamento lavorativo

che non fanno scordare budgets, riunioni o certificati.

 

Giocano le bambine in un’incessante estate,

indifferenti al sole che le ha disidratate,

libere di librarsi in maree d’aria

in barba ai brutti momenti trascorsi in crisi respiratoria,

senza dover sentire caldo e sete.

 

Paradiso dei bimbi dimenticati,

ci giocano i bambini morti addormentati

strangolati dall’insicurezza delle cinture,

in accalorata attesa di riabbracciare, senza rancore,

chi li ha assassinati.

 

THE FORGOTTEN CHILDREN'S PARADISE

 

 

Forgotten children's paradise,

there play dead children asleep

in hot cars, without relief,

victims of mnemonic crises from work fatigue

that make them forget budgets, meetings or certificates.

 

Little girls play in a relentless summer,

indifferent to the sun that has dehydrated them,

free to soar in tides of air

in spite of the bad moments spent in respiratory crisis,

without having to feel heat and thirst.

 

Forgotten children's paradise,

dead children asleep play there

strangled by the insecurity of belts,

eagerly waiting to re-embrace, without rancour,

those who murdered them.

 

 

 

MNEMOSINA

 

Ti ho scoperta seduta su uno scoglio,

immagine di momenti andati,

a cercare di dominare le onde con la forza della brezza,

a muovere il rollio sereno delle barche,

l’ammaraggio delle anatre selvatiche,

tendendo mani esili, e un fazzoletto,

ad ogni starnutir dell’universo.

 

Io ero lì, con te, dall’altro lato d’un video,

senza riuscire a dir niente,

frastornato dalla timidezza e dal ricordo,

e ho saldato il mio tributo versando sangue dai ventricoli,

stingendo di rosso il rosso della ruggine

su musi duri, d’acciaio.

 

M’hai ricordato di non riuscire a scrivere,

di non riuscire a cantare,

abbacinato dall’oblio di giornate trascorse invano

a maneggiar turiboli,

ad accettare d’essere storico

senza mai avere una storia seria

da raccontare lontano dalla sofferenza,

smentendo ogni mia autobiografia,

smettendo ogni ritratto di me.

 

E tu, seduta su uno scoglio, fermi i venti con le dita,

chiami la neve, domatrice di fiocchi biancastri emessi dalle ciminiere,

racconti ai granelli di sabbia dei tuoi alibi, delle tue tisane,

ammansisci la bestia azzurra che vola nei miei surreni,

aiutandomi a dimenticare, ricordando,

e a ricordare, dimentico di tutto.

 

 

MNEMOSINE

 

I discovered you sitting on a rock,

image of moments gone by,

trying to dominate the waves with the force of the breeze,

moving the serene roll of the boats,

the landing of wild ducks,

holding out slender hands, and a handkerchief,

to every sneeze of the universe.

 

I was there, with you, on the other side of a video,

unable to say anything,

dazed by shyness and memory,

and i paid my tribute by pouring blood from the ventricles,

dyeing the red of rust

on hard, steely faces.

 

You reminded me of not being able to write,

of not being able to sing,

dazzled by the oblivion of days spent in vain

handling thuribles,

accepting to be historical

without ever having a serious story

to tell away from suffering,

belittling every autobiography of me,

belittling every portrait of me.

 

And you, sitting on a rock, stop the winds with your fingers,

you call the snow, tamer of whitish flakes emitted by the chimneys,

you tell the grains of sand of your alibis, your infusions,

you tame the blue beast that flies in my adrenals,

helping me to forget, remembering,

and to remember, forgetting everything.,

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Special Edition: Sweet-Bitter Farewells :: Setu, December 2024

Bilingual Poetry

Ivan Pozzoni

Bio: Ivan Pozzoni was born in Monza in 1976. He introduced Law and Literature in Italy and the publication of essays on Italian philosophers and on the ethics and juridical theory of the ancient world; He collaborated with several Italian and international magazines. Between 2007 and 2018, different versions of the books were published: Underground and Riserva Indiana, with A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Here the Austrians are more severe than the Bourbons, Cherchez the troika. et The Invective Disease with Limina Mentis,Lame da rasoi, with Joker, Il Guastatore, with Cleup, Patroclo non deve morire, with deComporre Edizioni. He was the founder and director of the literary magazine Il Guastatore – «neon»-avant-garde notebooks; he was the founder and director of the literary magazine L'Arrivista; he is the editor and chef of the international philosophical magazine Información Filosófica; he is, or has been, creator of the series Esprit (Limina Mentis), Nidaba (Gilgamesh Edizioni) and Fuzzy (deComporre). It contains a fortnight of autogérées socialistes edition houses. He wrote 150 volumes, wrote 1000 essays, founded an avant-garde movement (NéoN-avant-gardisme, approved by Zygmunt Bauman), with a millier of movements, and wrote an Anti-manifesto NéoN-Avant-gardiste. This is mentioned in the main university manuals of literature history, philosophical history and in the main volumes of literary criticism. His book La malattia invettiva wins Raduga, mention of the critique of Montano et Strega. He is included in the Atlas of contemporary Italian poets of the University of Bologne and figures à plusieurs reprized in the great international literature review of Gradiva. His verses are translated into French, English and Spanish. In 2024, after six years of total retrait of academic studies, he return to the Italian artistic world and melts the NSEAE Kolektivne (New socio/ethno/aesthetic anthropology).

 

 

SE I VERSI NON PROTESTANO

 

Se i versi non protestano sulla natura delle accise dell’Itaglia

tasse su tasse, contro natura, faremo la fine del Brexit della Gran Bretagna

con la benzina alle stelle dovremmo battere in canotto in senso inverso la via extra-comunitaria

e, ahimé!, saremo noi costretti davvero, ad invadere di nuovo la Tripolitania.

 

Se i versi non protestano sulla natura dei condoni

ante costruisco in modo illecito e post mi trovo una villa a sette piani,

come se Biancaneve mangiasse la mela e, da morta, conoscesse i sette nani,

valuteremo cento giorni a pecora meglio che un giorno da leoni.

 

Se i versi non protestano sulla natura dei referenda abrogandi

con affluenza alle urne minore del giorno d’Ognissanti,

- ogni referendum è stato abrogato dall’intervento delle due camere di lestofanti-

dovremo implorare l’importazione svizzera di un referendum destitutivo di 945 delinquenti.

 

Se i versi non protestano sulla natura al parking Italia di milioni d’extra-comunitari

ci troveremo, tra dieci anni, con l’incremento di 60.000.000 di cittadini americani,

e, a Milano, Firenze, e Roma, con 200.000.000 di rifugiati asiatici e africani,

il Presidente americano sarà un avvocato di Matera e il Papa un beduino del Kalahari.

 

Se i versi non protestano sulla natura delle acque dei mari di Taranto e Crotone

straziate dalle fumate cancerogene dell’iper-capitale,

faremo una gran festa, aperta a tutti, all’ospedale,

invitando l’80% degli abitanti del nostro avvelenato Meridione.

 

Se i versi non protestano sulla natura delle chiappe di Belen,

interesse mediatico con audience alle stelle e conseguente fusione dell’auditel,

l’aumento del desiderio avrà una contrazione tipo yen,

e saremo costretti a urlare «siamo stati stronzi» a 10.000 decibel.

 

Se i versi non protestano, mi sento un Titanic in una lotta titanica,

morso da una biro bic senza l’antitetanica,

arrugginisco di punta, la punta dell’iceberg,

a secco di inchiostro come un distributore della Erg.

 

IF THE VERSES DO NOT PROTEST

 

If the verses don't protest about the nature of Italy's excise

taxes on taxes, against nature, we will end up like Britain's Brexit

with petrol skyrocketing we'll have to dinghy our way out of the EU

and, alas!, we shall be forced indeed, to invade Tripolitania again.

If the verses do not protest about the nature of amnesties

ante I build illegally and post I get a seven-storey villa,

as if Snow White ate the apple and, when dead, met the seven dwarfs,

we'll rate a hundred days in sheep's clothing better than one day as lions.

If the verses do not protest about the nature of the referenda abrogandi

with lower turnout than All Saints' Day,

- every referendum was repealed by the intervention of the two chambers of swindlers-

we will have to plead for the Swiss import of a referendum abrogating 945 crooks.

If the verses do not protest about the nature at the parking Italy of millions of non-EU citizens

we will find ourselves, in ten years' time, with an increase of 60,000,000 American citizens,

and, in Milan, Florence, and Rome, with 200,000,000 Asian and African refugees,

the American President will be a lawyer from Matera and the Pope a Bedouin from the Kalahari.

If the verses do not protest about the nature of the waters of the seas of Taranto and Crotone

torn by the carcinogenic fumes of hyper-capitalism,

we will hold a big party, open to all, at the hospital,

inviting 80% of the inhabitants of our poisoned Southern Italy.

If the verses do not protest about the nature of Belen's ass,

media interest with skyrocketing audience and consequent auditel meltdown,

the increase in desire will have a yen-like contraction,

and we'll be forced to yell ‘we were assholes’ at 10,000 decibels.

If the verses don't protest, I feel like a Titanic in a titanic struggle,

bitten by a Bic pen without a tetanus shot,

rusting at the tip, the tip of the iceberg,

dry of ink like an Erg distributor.

 

 

 

LEOPOLDUS

 

Mando questa mia raccomandata a Leopoldus von Attolicus,

certo che nel rapporto di forze lui sia Pompeo o Crasso ed io sia Spartacus,

sperando che la risposta non arrivi mediante piccione viaggiatore,

mio nonno, sangue valligiano, aveva dote di grande cacciatore.

 

Chiedo a Leopoldus von Attolicus e alla sua vivace ironia salace

di spazzar via doppielingue e critici letterari, come Traiano con un dace,

senza riuscire a volermi mai essere maestro di dizione,

chi l’ha fatto nascondeva sempre manovre d’addomesticazione.

 

Tentò, anni fa, a racchiudermi nella tela che ammazzò Simone il Gran Maestro dei sarti,

l’ultimo fu, invece, doppialingua, il Jep Gambardella de’ noantri,

in mezzo il flâneur con l’Alzheimer e l’esito contemporaneo d’una merda d’artista,

oramai sto lontano dai maestri - non soffro i Ponteggi - il fegato amaro m’ha trasformato in etilista.

 

Leopoldus von Attolicus, io, discendente di Villon, arrogante scribacchino,

ti chiedo di dedicarmi un motteggio o dei versi di spirito che mi ubriachino:

meglio, senza mezzi termini, crepare fulminati da cirrosi epatica

che morire, lentamente, confinati in questo star system d’arte apatica.

 

LEOPOLDUS

 

I send this registered letter of mine to Leopoldus von Attolicus,

certain that in the ratio of forces he is Pompey or Crassus and I am Spartacus,

hoping that the reply will not arrive by carrier pigeon,

my grandfather, valley blood, was a great hunter.

 

I ask Leopoldus von Attolicus and his salacious irony

to sweep away doubletongues and literary critics, like Trajan with a dace,

never managing to be a master of diction,

those who did were always hiding domestication manoeuvres.

 

He tried, years ago, to enclose me in the cloth that killed Simon the Grand Master of Tailors,

the last was, however, doppialingua, the Jep Gambardella de' noantri,

in between the flâneur with Alzheimer's and the contemporary outcome of an artist's shit,

by now I stay away from the masters - I don't suffer the scaffolders - the bitter liver has turned me into an ethylist.

 

Leopoldus von Attolicus, I, descendant of Villon, arrogant scribbler,

ask you to dedicate me a motto or verses of wit that will get me drunk:

better, in no uncertain terms, to die electrocuted by cirrhosis of the liver

than to die, slowly, confined in this star system of apathetic art.

 

 

 

I MORTI DI FAME STANNO NELLE ACCADEMIE

 

Non mi resta che brindare,

ai maneggioni d’ogni risma (di carta A4),

brindare ai docenti universitari di sociologia del diritto

che ti costringono a elemosinare 45€, chiedendoli a ripetizione,

loro con le ripetizioni ci campano, campano coi libri

sovvenzionati dall’università, e venduti ai frequentanti e non,

eppure – dicono- non riescono a tirare alla fine del mese,

alla faccia del disoccupato, del cassintegrato, del vario tipo di esodato,

che, almeno una volta nella vita, hanno davvero lavorato,

senza trascorrere intere giornate a leccar sederi nei corridoi,

fingendo di stampare volumi, facciate di isbn, in vista dei concorsi,

a racimolare raccomandazioni, a brigare con le commissioni,

in Italia le commissioni d’inchiesta arrivano sempre tardi a rompere i coglioni.

 

Non mi resta che brindare,

coi soldi del sussidio, otto enfatici mesi contro tredici anni di contributi versati,

alla faccia dei filiifamiliae mantenuti dieci anni a fare, nell’ordine sacrale:

studenti, cultori della materia, dottori di ricerca, ricercatori con bustarella, docenti associati (a delinquere),

e, infine, docenti ordinari, fascia 1, fascia 2, fascia 3,

l’Italia, terrona d’Europa, si sfascia, loro si fasciano, neo-fascisti ossia fascisti in fasce,

di corone d’alloro, minacciano, rimbrottano, correggono,

dimentichi dell’abolizione di ogni ius corrigendi e ius primae noctis

(con le ragazzette somare che studiano da giornalista e sognano da velina),

l’idraulico di loro se ne frega, l’elettricista di loro se ne frega, il macellaio di loro se ne frega,

di loro se ne fregano tutti, inclusi carabinieri, finanza e ufficio delle entrate.

 

Non mi resta che brindare,

alle cattedre regalate a vita a chi spende un’intera esistenza inutile,

a discutere di interpretazione autentica della Corte Costituzionale.

L’inutilità delle loro esistenze sarà il nostro massimo, ontologico, successo.

 

THE STARVING ARE IN THE ACADEMIES

 

It only remains for me to toast

here's to the manikins of all reams (of A4 paper),

here's to university lecturers in the sociology of law

who force you to beg €45 by asking for repetitions,

they make a living with repetitions, they make a living with books

subsidised by the university, and sold to students and non-students,

and yet - they say - they can't make ends meet,

in the face of the unemployed, the laid-off, the various kinds of exodus,

who, at least once in their lives, have actually worked,

without spending entire days licking asses in the corridors,

pretending to print volumes, isbn fronts, in preparation for competitions,

gleaning recommendations, hobnobbing with commissions,

in Italy, commissions of enquiry always arrive late to break our balls.

 

All that's left is to toast,

with the dole money, eight emphatic months against thirteen years of paid contributions,

so much for the filiifamiliae kept ten years to do, in the sacred order:

students, scholars, PhDs, researchers with a bribe, associate professors (delinquent),

and, finally, full professors, band 1, band 2, band 3,

Italy, the terrona of Europe, breaks down, they bandage themselves, neo-fascists, that is, fascists in swaddling clothes,

with laurel wreaths, they threaten, they reprimand, they correct,

forgetful of the abolition of all ius corrigendi and ius primae noctis

(with the little donkey girls who study to be journalists and dream of being showgirls),

the plumber doesn't give a damn about them, the electrician doesn't give a damn about them, the butcher doesn't give a damn about them,

they all don't give a damn, including the carabinieri, the finance and the tax office.

 

All that remains is to toast

to the professorships given for life to those who spend an entire useless existence

discussing the authentic interpretation of the Constitutional Court.

The futility of their existences will be our greatest, ontological, success.

 

I GRANDI «POETI»

 

Gli ultimi due anni della mia vita, con estrema noia,

si son scoperti a colmarsi della conoscenza di grandi «poeti»,

nessuno di essi, strano caso, vanta il fatto d’esser nato in una mangiatoia:

meritano tutti una copertina, bianca, dell’Einaudi, con l’arroganza d’esser sommi sacerdoti.

 

Centinaia di dilettanti inconcludenti, distanti da ogni forma d’umiltà, col motto del «je rode»

uccidono anodini versetti, col veleno dell’inchiostro, come fossero re Erode,

tutti eccellenti, refrattari ad ogni critica, martirizzati sul monte degli Ulivi,

non concepiscono che l’unica nostra salvezza sia infilar loro sulle mani due preservativi,

e, anti-concezionalmente, risparmiare a tutti il torto

d’assistere ogni volta ad un aborto.

 

Scopro che, secondo Goethe, l’«ironia è il sentimento che si svincola dal distacco»:

ironia, eirôneía, madre di distopia e dissimulazione, resta la lancia di Don Chisciotte,

lancia in resta contro i mulini a vento, avvento dell’attesa dello scacco

contro chi inanella versi tarentini tanto sciapi da condannarci alle garrotte,

svela al cittadino bue come mai un disperato in bancarotta

sia arrivato a assassinare un magistrato e non una mignotta,

indica all’uomo della strada come versi senza neustico

siano in grado di liberare il male cronico di un mondo stitico.

 

Scopro di essere in balia di una scrittura a immagini tridimensionali

che costringerà tutti i lettori a cambiare in 3d le (tre) lenti dei loro occhiali,

segnalano a me, correttamente, ex magazziniere in blazer

che tra trecent’anni vincerà i mondiali la Svezia di Tranströmer,

che stiamo vivendo in contemporanea una decina di rivoluzioni copernicane

senza accorgersi che un millennio prima di Tranströmer c’era arrivato Alcmane.

 

 

THE GREAT POETS

 

The last two years of my life, with extreme boredom,

have been filled with the knowledge of great ‘poets’,

not one of whom, strange as it may seem, boasts of having been born in a manger:

they all deserve a cover, white, of Einaudi, with the arrogance of being high priests.

 

Hundreds of inconclusive amateurs, far from any form of humility, with the motto of ‘je rode’

kill anodyne verses, with the poison of ink, as if they were King Herod,

all excellent, refractory to all criticism, martyred on the Mount of Olives,

they do not conceive that our only salvation is to put two condoms on their hands,

and, anti-conceptionally, to spare us all the wrong

of witnessing an abortion every time.

 

I discover that, according to Goethe, ‘irony is the sentiment that breaks free from detachment’:

irony, eirôneía, the mother of dystopia and dissimulation, remains the lance of Don Quixote,

lance in rest against the windmills, advent of the expectation of checkmate

against those who churn out Tarentine verses so dull that they condemn us to garrottes,

reveals to the ox citizen how a desperate bankrupt

came to murder a magistrate and not a whore,

shows the man in the street how verses without neustic

are able to release the chronic evil of a constipated world.

 

I discover that I am at the mercy of three-dimensional image writing

that will force all readers to change the (three) lenses of their glasses to 3D,

signal to me, correctly, a former warehouse worker in a blazer

that in three hundred years Tranströmer's Sweden will win the World Cup,

that we are simultaneously experiencing a dozen Copernican revolutions

without realising that a millennium before Tranströmer came Alcmane.

 

 

HAI PERSO LA LINGUA?

 

A Unomattina hanno dato una notizia sensazionale,

a forza di WhatsApp e dei disservizi del telegiornale,

nella flebile speranza che non si estingua

l’homo sapiens sapiens sta perdendo la lingua.

 

Tutto iniziò, nel ‘900, dalla caduta dei muri del congiuntivo,

e continuò, a cavaliere del secolo, con l’ipertrofia dell’aggettivo,

tutto bellissimo, splendidissimo, iper-mega-conveniente

a noi Sanremi costretti a romolar controcorrente.

 

Consumatori disciplinati a sproloquiare cockney

acquistando vocaboli usurati su eBay,

brevettano neologismi, da una lira, al Gr

alla ricerca del gradimento di un qualsiasi parterre.

 

Casca il mondo, Casca la terra, in scappatelle pìcare

Bruti intenti a intinger pugi nella lingua di Cesare

seppelliscono lessici senza usufruire di condizionale

accusati di crimen incesti con una ex-vergine Vestale.

 

 

HAVE YOU LOST YOUR TONGUE?

 

At Unomattina they have given us some sensational news,

brought to us by WhatsApp and TV news malfunctions,

in the faint hope that homo sapiens sapiens will not die out,

who are losing their language.

 

It all began in 900, with the fall of the walls of the subjunctive,

and continued throughout the century with the hypertrophy of the adjective,

all beautiful, splendid, hyper-mega-convenient

to us Sanremi forced to romolar against the tide.

 

Disciplined consumers of the Cockney language,

buyers of second-hand words on eBay,

patenters of penny neologisms, au Gr

seeking the approval of any audience.

 

Casca the world, Casca the earth in pìcaresque frasques

Brute busy integrating pugi into Caesar's langue

bury the lexicons without the benefit of the conditional,

accused of crimen incesti with an ex-vestal virgin.

 

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Setu, November 2024