Showing posts with label Zilka Joseph. Show all posts
Showing posts with label Zilka Joseph. Show all posts

เฅ›िเคฒ्เค•ा เคœोเคธเคซ เค•ी เค…ंเค—्เคฐेเฅ›ी เค•เคตिเคคाเคँ

Zilka Joseph
เคฎूเคฒ เคฒेเค–เค• (เค…ंเค—्เคฐेเคœी): เฅ›िเคฒ्เค•ा เคœोเคธเคซ; เคนिंเคฆी เค…เคจुเคตाเคฆเค•: เคธीเคฎा เคœैเคจ
English original: Zilka Joseph; Translation: Seema Jain

เคšिเฅœिเคฏा เค”เคฐ เคฎाเคŸी 

เคจिเคฎ्เคจเคฒिเค–िเคค เค‰เคฆ्เคงเคฐเคฃ เคœिเคจ्เคนोंเคจे เค‡เคธ เคชुเคธ्เคคเค• เค”เคฐ เค•เคตिเคคा เค•ो เคฒिเค–เคจे เค•ी เคช्เคฐेเคฐเคฃा เคฆी:

เคฒंเคฌा เคนै เคฐाเคธ्เคคा เค”เคฐ เคฎैं เคจ เคฌเคนाเคฆुเคฐ เคนूँ เคจ เคถเค•्เคคिเคถाเคฒी
("เคฎौเคค เคธे เคญเคฏเคญीเคค เคเค• เคชเคฐिंเคฆा" เคธे เค‰เคฆ्เคงृเคค เคชंเค•्เคคिเคฏाँ)

เคšंเคฆ เคนเคก्เคกिเคฏों เคธे เค…เคงिเค• เคคुเคฎ เค•्เคฏा เคนो?
เค”เคฐ เคญीเคคเคฐ เคธे เคนเคฐ เคนเคก्เคกी เคจเคฐเคฎ เคนोเคคी เคนै, เคœाเคจे เค•ी เคœเคฒ्เคฆी เคฎें
เค•्เคฏा เคคुเคฎ เคจเคนीं เคœाเคจเคคे เค•ि เคœिंเคฆเค—ी เคœเคจ्เคฎ เคธे เคฒेเค•เคฐ เคฎृเคค्เคฏु เคคเค• เคเค• เค…เคจिเคถ्เคšिเคค เคธांเคธ เคธे เคœ्เคฏाเคฆा เค•ुเค› เคญी เคจเคนीं?
เคคुเคฎ เค•ेเคตเคฒ เคชाเคจी เคนो เคฎिเคŸ्เคŸी เคฎें เค—ुंเคฅे เคนुเค, เค”เคฐ เค•ुเค› เคจเคนीं --- เคกเค—เคฎเค—ाเคคी เคนुเคˆ เคเค• เค…เคธ्เคฅिเคฐ เคฌूंเคฆ!

(เคฎौเคค เคธे เคญเคฏเคญीเคค เคชเค•्เคทी เค•ो เคนुเคฆเคนुเคฆ เค•ा เค‰เคค्เคคเคฐ)
(เคซเคฐीเคฆुเคฆ्เคฆीเคจ เค…เคคเคฐ เค•ृเคค "The Conference of the Birds" เค•े เค•ुเค› เค…ंเคถ)
***
 
เคšिเฅœिเคฏा เค”เคฐ เคฎाเคŸी 

เคฎुเคे เคฏเค•ीเคจ เคนै เคฎुเคे เคฏเค•ीเคจ เคนै
เค‰เคธ เค—ोเคฐैเคฏा เคชเคฐ เคœो เค•ंเค•เคก़ों เคชเคฐ เค–ुเคถ เคฐเคนเคคी เคนै!
(เคฐोเคฅเค•े เค•ृเคค " Praise to the End" เคธे เค‰เคฆ्เคงृเคค)


เคชเคนเคฒी เคฌाเคฐ เคœเคฌ เคฎैंเคจे เค–ेเคฒ เค•े เคฎैเคฆाเคจ เคธे เคงूเคฒ เค•े เค—ुเคฌाเคฐ เค•ो เค‰เคก़เคคे เคนुเค เคฆेเค–ा, เคฎैंเคจे เค…เคชเคจी เค›เคน เคตเคฐ्เคทीเคฏ เค†ँเค–ों เค•ो เคคिเคฐเค›ा เค•เคฐ เค—ोเคฐैเคฏों เค•ो เคฌเคœเคฐी เค•ी เคงूเคฒ เค•े เคฌीเคš เคชंเค– เคซเคก़เคซเคก़ाเคคे เคนुเค เคฆेเค–ा!
เคฎेเคฐी เคฎाँ เคจे เคฎुเคเคธे เค•เคนा, "เคฆेเค–ो! เคตเคน เคฐोเคœाเคจा เค•ी เคคเคฐเคน เค…เคชเคจा เคงूเคฒि เคธ्เคจाเคจ เค•เคฐ เคฐเคนी เคนैं! เคฆेเค–ो เคคो เคตเคน เค•िเคคเคจी เค…เคš्เค›ी เคคเคฐเคน เคจเคนाเคคीं เคนैं! เค•िเคคเคจा เคจिเคฐ्เคฎเคฒ เคถुเคฆ्เคงीเค•เคฐเคฃ เคนै!
เคฎिเคŸ्เคŸी เค•ा เคฎिเคŸ्เคŸी เคธे เคฎिเคฒเคจा, เคœो เคŸूเคŸ เค—เคฏा เคนै, เคœो เคšुเคญเคคा เคนै, เคฏा เคœो เคฎृเคค्เคฏु เค•ो เคช्เคฐाเคช्เคค เคนै, เค‰เคธे เคเคก़ เคœाเคจे เคฆो!"

Seema Jain
เคฎुเคे เค˜เคฐेเคฒू เคšिเฅœिเคฏों เคธे เคนเคฎेเคถा เคช्เคฏाเคฐ เคฐเคนा เคนै;
เคคเคฌ เคญी เคœเคฌ เคตเคน เคนเคฎाเคฐे เคฆूเคธเคฐे เคฎाเคฒे เคตाเคฒे เค•ोเคฒเค•ाเคคा เค•े เคซ्เคฒैเคŸ เคฎें เคถोเคฐเค—ुเคฒ เค•เคฐเคคे เคนुเค เคเค—เฅœเคคीं เคฅीं เคฏा เค•เคนीं เคญी เค˜ोंเคธเคฒा เคฌเคจा เคฒेเคคीं เคฅीं, เคนเคฎ เคชเคฐ เคงूเคฒ, เคคिเคจเค•ों, เค…เคฃ्เคกों เค”เคฐ เคจเค เคชैเคฆा เคนुเค เคšूเฅ›ों เค•ी เคฌเคฐเคธाเคค เค•เคฐเคคीं เคฅीं เคคเคฅा เค…เคฒเคฎाเคฐिเคฏों เค•े เคŠเคชเคฐ เคฏा เคซाเคฒเคคू เคชเฅœे เคธाเคฎाเคจ เค”เคฐ เคœเค—เคน เคœเค—เคน เค‡เค•เคŸ्เค े เคนुเค เค•เคฌाเคก़ เค•े เคฌीเคš เคฆเคฐाเคฐों เคฎें เคœเค—เคน เค•े เคฒिเค เคเค—เคก़ा เค•เคฐเคคीं เคฅीं! เคนเคฎाเคฐा เค˜เคฐ เคเค• เคคเคฐเคน เคธे เคธ्เคตเคฐ्เค— เคฅा เค”เคฐ เคเค• เคคเคฐเคน เคธे เคจเคฐ्เค• เคญी! เค•เคญी-เค•เคญी เคœเคฌ เค•ोเคˆ เคšिเฅœिเคฏा เคธूเคฐเคœ เค•ी เคคเคชเคคी เคงूเคช เคธे เคฌเคšเคจे เค•े เคฒिเค เค‰เคก़เคคी เคนुเคˆ เค†เค•เคฐ เคชंเค–े เค•े เคฌ्เคฒेเคก เคธे เคŸเค•เคฐा เคœाเคคी เคฅी, เคคो เคเค• เค†เคน เคญเคฐเค•เคฐ เคฎेเคฐे เค•เคฆเคฎों เคชเคฐ เคฆเคฎ เคคोเคก़ เคฆेเคคी เคฅी!

เค•เคญी-เค•เคญी เคตเคน เค•ैเคธे เคธंเค˜เคฐ्เคท เค•เคฐเคคी เคฅी เคฌेเคšाเคฐी! เคฎैं เค‰เคธเค•े เคธिเคฐ เค•ो เค—ोเคฆ เคฎें เคฐเค–เคคी, เค‰เคธเค•ा เค–ूเคจ เคฎेเคฐे เคนाเคฅ เคฎें เคฐिเคธเคคा, เคฎैं เค‰เคธे เคชाเคจी เคฆेเคคी, เคงीเคฎी เค†เคตाเคœ เคฎें เค‰เคธे เคคเคธเคฒ्เคฒी เคฆेเคคी! เค…เค•्เคธเคฐ เคœเคฌ เคฎैं เค‰เคธเค•ी เค†ँเค–ें เคฌंเคฆ เค•เคฐเคคी เคคो เคฎेเคฐी เค†ँเค–ों เคฎें เค…เคชเคจी เคฌेเคœाเคจ เคชเค–ेเคฐू เคฎृเคค เคฆेเคน เค•ी เคคเคธ्เคตीเคฐ เค˜ूเคฎ เคœाเคคी ! เคฎैं เคŠเคชเคฐ เคฎंเคกเคฐाเคจे เคฒเค—เคคी! เคœैเคธे เค•ि เคฎैं เค•เคนीं เค”เคฐ เคนूँ! เคฐोเคคे-เคฐोเคคे เคฎैं เค…เคชเคจी เค‡เคš्เค›ाเคถเค•्เคคि เคธे เค‰เคธे เคตाเคชเคธ เคฌुเคฒाเคจे เค•ी เค•ोเคถिเคถ เค•เคฐเคคी -- "เคฎเคค เคœाเค“, เคฒौเคŸ เค†เค“" เคฒेเค•िเคจ เคธเคฌ เคต्เคฏเคฐ्เคฅ!
เคเค• เค…เคธเคซเคฒ เคถाเคฎเคจ* เค•ी เคคเคฐเคน เคฎैं เค•เคญी เค•िเคธी เคšीเคœ เค•ो เคฏा เค•िเคธी เค•ो เคญी เคจเคนीं เคฌเคšा เคชाเคˆ - เคœाเคจเคตเคฐों เค•ो, เคชเคฐिंเคฆों เค•ो, เค…เคชเคจे เคฎाเคคा เคชिเคคा เค•ो! 

เค–ंเคกเคนเคฐों เคฎें เคคเคฌ्เคฆीเคฒ เคนोเคคे เค”เคฐ เคคाเคฒा เคฒเค—े เค‰เคธ เค˜เคฐ เคธे เคนเคฎें เคฒเค—ाเคต เคฅा! เค…เคฌ เคธाเคฒों เคฌाเคฆ เคฎिเคถिเค—เคจ เค•ी เค•्เคทเคฃिเค• เค—เคฐ्เคฎिเคฏों เคฎें เคงूเคฒ เค•े เค—ुเคฌाเคฐ เค•ो เคขूंเคขเคคी เคนूँ, เค…เคชเคจे เคฆुเค–เคคे เคฆिเคฒ เคฎें เคเค• เคฐोเคฎांเคš เค…เคจुเคญเคต เค•เคฐเคคी เคนूँ เคœเคฌ เคšिเฅœिเคฏों เค•ो เคงूเคฒ เคฎें เคฒोเคŸเคคे เคนुเค, เคซिเคฐ เคงूเคฒ เค•ा เค—ुเคฌाเคฐ เค‰เคก़ाเคคे เคนुเค เคฆेเค–เคคी เคนूँ, เค•เคฒाเคฌाเคœी เค–ाเคคे เคนुเค, เคšीं-เคšीं เค•เคฐเคคे เคนुเค, เคจिเคฐ्เคฎเคฒ, เคธ्เคตเคธ्เคฅ!

เค”เคฐ เคฎुเคे เคชाँเคš เคธाเคฒ เค•े เคจเคŸเค–เคŸ, เคตिเคฒเค•्เคทเคฃ เคฏीเคถु เค•ी เคญूเคฒी เคฌिเคธเคฐी เค•เคนाเคจी** เคฏाเคฆ เค† เคœाเคคी เคนै เคœो เคถเคจिเคตाเคฐ เค•ी เคเค• เคถाเคฎ เคจเคฆी เค•े เค•िเคจाเคฐे เค–ेเคฒ เคฐเคนा เคฅा เค”เคฐ เคœिเคธเคจे เค—ीเคฒी เคฎिเคŸ्เคŸी เคธे เคฌाเคฐเคน เค—ोเคฐैเคฏों เค•ो เค†เค•ाเคฐ เคฆिเคฏा! เคœเคฌ เค‰เคจเค•े เคชिเคคा เคจे เค‰เคจ्เคนें เคกांเคŸा เค•ि เค‰เคจ्เคนोंเคจे เคถเคฌ्เคฌเคฅ เค•े เคชเคตिเคค्เคฐ เคฆिเคจ เค•ी เคญाเคตเคจा เค•ा เค‰เคฒ्เคฒंเค˜เคจ เค•िเคฏा เคนै, เคคो เค‰เคจ्เคนोंเคจे เคคाเคฒी เคฌเคœाเค•เคฐ เคšिเคฒ्เคฒाเคคे เคนुเค เคชเค•्เคทिเคฏों เคธे เค•เคนा, "เคฎुเคे เคฏाเคฆ เคฐเค–เคจा, เคคुเคฎ เค…เคฌ เคœीเคตिเคค เคนो!" เค”เคฐ เคœीเคตिเคค เคชเคฐिंเคฆे เค‰เค े เค”เคฐ เค‰เคก़ เค—เค!

*เค†เคง्เคฏाเคค्เคฎिเค• เค‰เคชเคšाเคฐเค•
**เคฏीเคถु เค•ी เค•เคนाเคจी "เค‡เคจเคซैเคจ्เคธी เค—ोเคธ्เคชेเคฒ्เคธ เค‘เฅž เคฅॉเคฎเคธ" เคชเคฐ เค†เคงाเคฐिเคค
***

Sparrows and Dust

Lines that were an inspiration for this book:

“The Way is long,

and I am neither valiant nor strong.”

(Lines from the passage A bird who fears death)

 

“What are you but a few bones? and at heart

each bone is soft and hastens to depart.

Aren’t you aware that life, from birth to death

is little more than one precarious breath?”

“You are but water mixed with dust, no more—

a drop of trembling instability”.

(The Hoopoe answers the bird who fears death)

Both fragments are taken from The Conference of the Birds, Farid Ud-Din Attar

***


Sparrows and Dust

 

I believe! I believe!

In the sparrow, happy on gravel;

—From Roethke’s Praise to the End!

 

The first time I noticed a cloud of dust rise

from the playground, I squinted my six-year-old eyes

and saw sparrows flailing about

 

in gravelly dirt. My mother told me, Look, they’re having

their daily dust bath! See how well they wash themselves.

Such a cleansing! Dust with dust, letting what’s broken, biting,

or dead flake off. I have always loved house sparrows even

when they drove us mad with their noisy fights and ferocious

nesting inside our second-floor Kolkata flat. Raining dirt,

twigs, eggs and just-born chicks on us when rival pairs fought

for territory on tops of cupboards, chinks in clutter and junk

stored everywhere. Our house was heaven, and a kind

 

of hell. Sometimes when streaking in from the hot sun,

one would fly into the fan’s spinning blades. With a soft

gasp, it would die at my feet.

 

Sometimes, how it struggled, poor thing, I would cradle

its head as blood seeped into my hand, give it water, whisper

comfort. Often, when I shut its eyelids, a vision of my own

feathered body lying lifeless below

would flash by. I hovered above. As if

 

I have been somewhere else. Weeping, I willed them—

Come back from the dead. Failed shaman, I never saved anyone

or anything—my parents, the animals and birds

 

we loved, the locked flat falling to ruin. Now, years later,

in short Michigan summers, I look for flusters of dust,

feel a warmth thrill in my aching bones when I see

these birds squirm in soil, then spring from a cloud, fluffing,

cheeping, cleansed, whole. I think of the little-known tale I read—

about the precocious, five-year-old trickster Jesus who played

by the river one Shabbat evening, and who shaped twelve

sparrows from wet clay. When his father scolded

that he had violated the holy day, he clapped, shouting

 

to the birds “remember me, you who are now alive,”

and the living sparrows

rose and flew away.

***

 

 

Bio of Zilka Joseph:

Zilka Joseph was born in Mumbai, lived in Kolkata, and now lives in Michigan. Her work is influenced by Indian and Western cultures, and her Bene Israel roots. Her work has appeared in journals such as Poetry Magazine, Kenyon Review Online, Asian Literary Review, The Bombay Literary Review, as well as several international anthologies. She was nominated for awards such as Pen America and Pushcart, has been interviewed on NPR/Michigan Radio, and podcasts such as Rattlecast, Rivkush, and Culturico. Her chapbook Sparrows and Dust won a Notable Best Indie Book Award and was Notable Asian American Poetry Book. Her books Sharp Blue Search of Flame and In Our Beautiful Bones were Foreword INDIES prize finalists. The University of Michigan awarded her a Zell Fellowship, the Michael Gutterman prize, and the Elsie Choy Lee Scholarship. Sweet Malida, her new collection of poems and prose, was published in the US in February, 2024. An international edition will be published in India in November. Currently, she is a creative writing coach, a manuscript advisor, and a mentor to writers in her community. www.zilkajoseph.com


Bio of Seema Jain:

Seema Jain is a bilingual poet, short story writer, translator, editor and reviewer, Ex-Vice Principal & Head, P G Dept of English, KMV, Jalandhar. She has fourteen published books (two published by the Sahitya Akademi). These include five collections of English and Hindi poems & five books of translated poems and novels. One of the two poetry anthologies edited by her titled Vibrant Voices, featuring the voices of 102 Indian women poets of the 21st century from all over India and overseas, has been published by the Sahitya Academi, New Delhi. Her poems have been published in more than 130 International/ National Anthologies and Journals, and in the digital pandemic archives of Stanford University. She has recited her poems for the Sahitya Akademi’s Festival of letters, FOSWAL, the Washington DC South Asian Literature Festival 2023, and at various platforms nationally and globally. She is a recipient of many prestigious awards.

Book Review: In Our Beautiful Bones

Review by: Pramila Venkateswaran

In Our Beautiful Bones
Author: Zilka Joseph
Publisher: Mayapple Press, 2021
pp. 101
$19.95
ISBN: 9781952781070

The immigrant narrative and the critique of colonialism have been addressed by many poets in the latter half of the 20th century into the present, especially by poets of color in the U.S. and the U.K. However much we feel that these subjects have been exhausted, each person’s experience of migration has an immediacy to it. The migrant’s wound of loss just beneath the scab opens any moment. Zilka Joseph’s opening poem, “Voyage,” offers us images of the high seas her father sails in, the fear of the sailors as they traverse the rough waters, and the flailing ship, recalling the arduous journey of the poet’s Jewish ancestors “wrecked on the Konkan coast,” an exile which is the heartbeat behind the poems about the migration of the poet to the United States and her coming into consciousness of marginalization of black and brown people.

Zilka Joseph
Immigrating from South Asia to the U.S., a country that presents itself as white, she feels her journey is interwoven with the fraught history of the migration of Sikhs from Punjab to California in the late 19thcentury. Often autobiographical, Joseph narrates the shock of entry and its echoes over the decades in a country that does not quite know what to make of the “educated” English-speaking brown immigrant. Joseph deftly veers away from sentimentality to show the pain of distancing that she experiences, yet is able to maintain the ironic gaze at the host country by engaging in wit and humor. We are entertained by her stories of personal accounts that we recognize could be that of anyone who has felt othered. For example, most immigrants fear being stopped at Customs for bringing food items that the U.S. regards as far more dangerous than bombs. Behind Joseph’s witty observation about Customs officials learning the names of food items such as Bombay Duck and jeera and the immigrant outsmarting the official, lie the poignant nostalgia of the “rice fields” “sprouting beneath” these ‘contraband’ goods. Memories of home, etched in every object and speech of the immigrant, is invisible to the host country.

Pramila Venkateswaran

Joseph’s poems about colonialism is unique. Conquest is the motif that underlines the immigrant narrative of colonial subjugation.  Joseph talks about conquest of animals, the most vulnerable on our planet. The shikari, whether the Raja of a region or the British Raj, was bent on conquest and displaying imperial prowess. In the key poem in this volume, “Hunting White Tigers in Kipling Country,” patriarchy, imperialism, and class hierarchy converge in species domination--the near-extinction of exotic animals. Seeing and subduing are the apparatuses of oppression, leaving the victims in “one long red carpet in the dust.”

Joseph’s critique of white ideology and hyper patriarchy turns toward the recent spate of murders by police of unarmed African Americans. In her emblematic style of turning a clichรฉ inside out, she imagines the frame of history through which a people (fish) entered the blue of a distant shore and were enslaved. The speaker laments, “whose fish whose water whose storm /… whose mother left behind.” But the fish can never return once they are forced on foreign land. 

The musicality in “Voyage,” that carries the softness of a teenager’s eyes turning to maritime adventure and the rich landscape of rural and urban America, are a treat to the eye and the ear. In “25 Responses (Or Pick a Combo),” she numbers the myriad rationalizing of racism; the responses range from intellectual to inane. In, “O Say Can You See,” which satirizes imperialism and racism, Joseph inserts phrases from the American national anthem to show the disjunction between freedom and oppression. She uses repetition expertly in “The Suburban Car Dealership Shuttle Driver,” to exhibit the crassness of white privilege in ordinary people, like the taxi driver who is either notoriously rude or so unbelieving in the humanity of the foreigner that he prefers to hunker down in his belief system.  In “Food Trouble,” as we get into the speaker’s narrative about being demeaned by her neighbors because of the smell of her cooking, the lines jolt and rock with the deliberate line breaks to mirror the impact of aggression. Joseph cleverly weaves John Lewis’ encouragement of “Good trouble” and Simon and Garfunkel’s “Bridge over troubled waters” into her lines.  Thus, the “foreign” smell becomes the synecdoche of xenophobia.

Joseph’s tongue-in-cheek humor in response to often-heard question, “how come you speak such good English?” is “ah, the British stayed only for 200 years, you know, / took us to the cleaners / took us to church / where they / at our bodies drank our blood…” and taught English “by rote or by rod or by rood.” Yet, much to their chagrin, non-natives are dubbed ESL! Although we laugh and weep at racism in the U.S., Joseph looks back at the prejudices in India that lead to violence. In the prose poem, “The Night Babri Masjid Falls,” the restaurant owner says he is waiting to hear from his son who is in the area where Hindu zealots have attacked the Babri Masjid, a mosque, which they argue was built on the spot in Ayodhya, birthplace of Ram. We feel the poet’s urgency when she and her husband zip through the dark and empty streets on their motorbike. The tension multiplies when we hear the danger in the poet’s father’s voice: “Where were you, you idiots? ...Do you know what they can do to you?...They want blood again. Like Partition.” Although the father and his son-in-law “lift the wooden bar, secure the door,” the chill of violence stays with us. As the poet imagines telling her mother in “Mama, Who’d Have Thought,” “No, Ma, America is not safe.” Joseph speaks to all of us when she pleads with her mother’s spirit, “You didn’t want us to leave. You wept / for days. Forgive us. . . . / Protect us. Pease stay.”

“In Our Beautiful Bones,” written in the tradition of political poets like June Jordan and Claudia Rankine, is a satisfying book. We feel rage and tenderness, tragedy and hope. Joseph’s wit and her ability to spot beauty even in pain save us from despair.
***

Pramila Venkateswaran

Pramila Venkateswaran, poet laureate of Suffolk County, Long Island (2013-15) and co-director of Matwaala: South Asian Diaspora Poetry Festival, is the author of Thirtha (Yuganta Press, 2002) Behind Dark Waters (Plain View Press, 2008), Draw Me Inmost (Stockport Flats, 2009), Trace (Finishing Line Press, 2011), Thirteen Days to Let Go (Aldrich Press, 2015), Slow Ripening (Local Gems, 2016), The Singer of Alleppey (Shanti Arts, 2018) and We are Not a Museum (Finishing Line Press, 2022). Winner of the New York Book Festival award, she has performed her poetry internationally, including at the Geraldine R. Dodge Poetry Festival and the Festival Internacional De Poesia De Granada. She teaches English and Women’s Studies at Nassau Community College, New York. Author of numerous essays on poetics as well as creative non-fiction, she is also the 2011 Walt Whitman Birthplace Association Long Island Poet of the Year. She is the President of Suffolk NOW.