Bio: Ivan Pozzoni was born in Monza in 1976. He introduced Law
and Literature in Italy and the publication of essays on Italian
philosophers and on the ethics and juridical theory of the ancient world; He
collaborated with several Italian and international magazines. Between 2007 and
2018, different versions of the books were published: Underground and Riserva
Indiana, with A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata
morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Here
the Austrians are more severe than the Bourbons, Cherchez the troika.
et The Invective Disease with Limina Mentis,Lame da rasoi,
with Joker, Il Guastatore, with Cleup, Patroclo non deve
morire, with deComporre Edizioni. He was the founder and director of the
literary magazine Il Guastatore – «neon»-avant-garde notebooks; he was
the founder and director of the literary magazine L'Arrivista; he
is the editor and chef of the international philosophical magazine Informaci├│n
Filos├│fica; he is, or has been, creator of the
series Esprit (Limina Mentis), Nidaba (Gilgamesh Edizioni)
and Fuzzy (deComporre). It contains a fortnight of autog├йr├йes
socialistes edition houses. He wrote 150 volumes, wrote 1000 essays, founded an
avant-garde movement (N├йoN-avant-gardisme, approved by Zygmunt Bauman), with a
millier of movements, and wrote an Anti-manifesto N├йoN-Avant-gardiste. This is
mentioned in the main university manuals of literature history, philosophical
history and in the main volumes of literary criticism. His book La malattia
invettiva wins Raduga, mention of the critique of Montano et Strega. He is included
in the Atlas of contemporary Italian poets of the University of Bologne
and figures ├а plusieurs reprized in the great international literature review
of Gradiva. His verses are translated into French, English and Spanish.
In 2024, after six years of total retrait of academic studies, he return to the
Italian artistic world and melts the NSEAE Kolektivne (New
socio/ethno/aesthetic anthropology).
Ivan Pozzoni
SE I VERSI NON
PROTESTANO
Se i versi non
protestano sulla natura delle accise dell’Itaglia
tasse su tasse,
contro natura, faremo la fine del Brexit della Gran Bretagna
con la benzina alle
stelle dovremmo battere in canotto in senso inverso la via extra-comunitaria
e, ahim├й!, saremo noi
costretti davvero, ad invadere di nuovo la Tripolitania.
Se i versi non
protestano sulla natura dei condoni
ante costruisco in modo illecito e post mi
trovo una villa a sette piani,
come se Biancaneve
mangiasse la mela e, da morta, conoscesse i sette nani,
valuteremo cento
giorni a pecora meglio che un giorno da leoni.
Se i versi non
protestano sulla natura dei referenda abrogandi
con affluenza alle
urne minore del giorno d’Ognissanti,
- ogni referendum ├и
stato abrogato dall’intervento delle due camere di lestofanti-
dovremo implorare
l’importazione svizzera di un referendum destitutivo di 945 delinquenti.
Se i versi non
protestano sulla natura al parking Italia di milioni d’extra-comunitari
ci troveremo, tra
dieci anni, con l’incremento di 60.000.000 di cittadini americani,
e, a Milano, Firenze,
e Roma, con 200.000.000 di rifugiati asiatici e africani,
il Presidente
americano sar├а un avvocato di Matera e il Papa un beduino del Kalahari.
Se i versi non
protestano sulla natura delle acque dei mari di Taranto e Crotone
straziate dalle
fumate cancerogene dell’iper-capitale,
faremo una gran
festa, aperta a tutti, all’ospedale,
invitando l’80% degli
abitanti del nostro avvelenato Meridione.
Se i versi non
protestano sulla natura delle chiappe di Belen,
interesse mediatico
con audience alle stelle e conseguente fusione dell’auditel,
l’aumento del
desiderio avr├а una contrazione tipo yen,
e saremo costretti a
urlare «siamo stati stronzi» a 10.000 decibel.
Se i versi non
protestano, mi sento un Titanic in una lotta titanica,
morso da una biro bic
senza l’antitetanica,
arrugginisco di
punta, la punta dell’iceberg,
a secco di inchiostro
come un distributore della Erg.
IF THE VERSES DO NOT PROTEST
If the verses don't protest about the nature
of Italy's excise
taxes on taxes, against nature, we will end up
like Britain's Brexit
with petrol skyrocketing we'll have to dinghy
our way out of the EU
and, alas!, we shall be forced indeed, to
invade Tripolitania again.
If the verses do not protest about the nature
of amnesties
ante I build illegally and post I get a
seven-storey villa,
as if Snow White ate the apple and, when dead,
met the seven dwarfs,
we'll rate a hundred days in sheep's clothing
better than one day as lions.
If the verses do not protest about the nature
of the referenda abrogandi
with lower turnout than All Saints' Day,
- every referendum was repealed by the
intervention of the two chambers of swindlers-
we will have to plead for the Swiss import of
a referendum abrogating 945 crooks.
If the verses do not protest about the nature
at the parking Italy of millions of non-EU citizens
we will find ourselves, in ten years' time,
with an increase of 60,000,000 American citizens,
and, in Milan, Florence, and Rome, with
200,000,000 Asian and African refugees,
the American President will be a lawyer from
Matera and the Pope a Bedouin from the Kalahari.
If the verses do not protest about the nature
of the waters of the seas of Taranto and Crotone
torn by the carcinogenic fumes of
hyper-capitalism,
we will hold a big party, open to all, at the
hospital,
inviting 80% of the inhabitants of our
poisoned Southern Italy.
If the verses do not protest about the nature
of Belen's ass,
media interest with skyrocketing audience and
consequent auditel meltdown,
the increase in desire will have a yen-like contraction,
and we'll be forced to yell ‘we were assholes’
at 10,000 decibels.
If the verses don't protest, I feel like a
Titanic in a titanic struggle,
bitten by a Bic pen without a tetanus shot,
rusting at the tip, the tip of the iceberg,
dry of ink like an Erg distributor.
LEOPOLDUS
Mando questa mia
raccomandata a Leopoldus von Attolicus,
certo che nel
rapporto di forze lui sia Pompeo o Crasso ed io sia Spartacus,
sperando che la
risposta non arrivi mediante piccione viaggiatore,
mio nonno, sangue
valligiano, aveva dote di grande cacciatore.
Chiedo a Leopoldus
von Attolicus e alla sua vivace ironia salace
di spazzar via
doppielingue e critici letterari, come Traiano con un dace,
senza riuscire a
volermi mai essere maestro di dizione,
chi l’ha fatto
nascondeva sempre manovre d’addomesticazione.
Tent├▓, anni fa, a
racchiudermi nella tela che ammazz├▓ Simone il Gran Maestro dei sarti,
l’ultimo fu, invece,
doppialingua, il Jep Gambardella de’ noantri,
in mezzo il fl├вneur
con l’Alzheimer e l’esito contemporaneo d’una merda d’artista,
oramai sto lontano dai maestri - non soffro i
Ponteggi - il fegato amaro m’ha trasformato in etilista.
Leopoldus von
Attolicus, io, discendente di Villon, arrogante scribacchino,
ti chiedo di
dedicarmi un motteggio o dei versi di spirito che mi ubriachino:
meglio, senza mezzi
termini, crepare fulminati da cirrosi epatica
che morire,
lentamente, confinati in questo star system d’arte apatica.
LEOPOLDUS
I send this registered letter of mine to
Leopoldus von Attolicus,
certain that in the ratio of forces he is
Pompey or Crassus and I am Spartacus,
hoping that the reply will not arrive by
carrier pigeon,
my grandfather, valley blood, was a great
hunter.
I ask Leopoldus von Attolicus and his salacious
irony
to sweep away doubletongues and literary
critics, like Trajan with a dace,
never managing to be a master of diction,
those who did were always hiding domestication
manoeuvres.
He tried, years ago, to enclose me in the
cloth that killed Simon the Grand Master of Tailors,
the last was, however, doppialingua, the Jep
Gambardella de' noantri,
in between the fl├вneur with Alzheimer's and
the contemporary outcome of an artist's shit,
by now I stay away from the masters - I don't
suffer the scaffolders - the bitter liver has turned me into an ethylist.
Leopoldus von Attolicus, I, descendant of
Villon, arrogant scribbler,
ask you to dedicate me a motto or verses of
wit that will get me drunk:
better, in no uncertain terms, to die electrocuted
by cirrhosis of the liver
than to die, slowly, confined in this star
system of apathetic art.
I MORTI DI FAME
STANNO NELLE ACCADEMIE
Non mi resta che
brindare,
ai maneggioni d’ogni
risma (di carta A4),
brindare ai docenti
universitari di sociologia del diritto
che ti costringono a
elemosinare 45€, chiedendoli a ripetizione,
loro con le
ripetizioni ci campano, campano coi libri
sovvenzionati
dall’universit├а, e venduti ai frequentanti e non,
eppure – dicono- non
riescono a tirare alla fine del mese,
alla faccia del
disoccupato, del cassintegrato, del vario tipo di esodato,
che, almeno una volta
nella vita, hanno davvero lavorato,
senza trascorrere
intere giornate a leccar sederi nei corridoi,
fingendo di stampare
volumi, facciate di isbn, in vista dei concorsi,
a racimolare
raccomandazioni, a brigare con le commissioni,
in Italia le
commissioni d’inchiesta arrivano sempre tardi a rompere i coglioni.
Non mi resta che
brindare,
coi soldi del
sussidio, otto enfatici mesi contro tredici anni di contributi versati,
alla faccia dei filiifamiliae
mantenuti dieci anni a fare, nell’ordine sacrale:
studenti, cultori
della materia, dottori di ricerca, ricercatori con bustarella, docenti
associati (a delinquere),
e, infine, docenti
ordinari, fascia 1, fascia 2, fascia 3,
l’Italia, terrona
d’Europa, si sfascia, loro si fasciano, neo-fascisti ossia fascisti in fasce,
di corone d’alloro,
minacciano, rimbrottano, correggono,
dimentichi
dell’abolizione di ogni ius corrigendi e ius primae noctis
(con le ragazzette
somare che studiano da giornalista e sognano da velina),
l’idraulico di loro
se ne frega, l’elettricista di loro se ne frega, il macellaio di loro se ne
frega,
di loro se ne fregano
tutti, inclusi carabinieri, finanza e ufficio delle entrate.
Non mi resta che
brindare,
alle cattedre
regalate a vita a chi spende un’intera esistenza inutile,
a discutere di
interpretazione autentica della Corte Costituzionale.
L’inutilit├а delle
loro esistenze sar├а il nostro massimo, ontologico, successo.
THE STARVING ARE IN THE ACADEMIES
It only remains for me to toast
here's to the manikins of all reams (of A4
paper),
here's to university lecturers in the
sociology of law
who force you to beg €45 by asking for
repetitions,
they make a living with repetitions, they make
a living with books
subsidised by the university, and sold to
students and non-students,
and yet - they say - they can't make ends
meet,
in the face of the unemployed, the laid-off,
the various kinds of exodus,
who, at least once in their lives, have
actually worked,
without spending entire days licking asses in
the corridors,
pretending to print volumes, isbn fronts, in
preparation for competitions,
gleaning recommendations, hobnobbing with
commissions,
in Italy, commissions of enquiry always arrive
late to break our balls.
All that's left is to toast,
with the dole money, eight emphatic months
against thirteen years of paid contributions,
so much for the filiifamiliae kept ten years
to do, in the sacred order:
students, scholars, PhDs, researchers with a
bribe, associate professors (delinquent),
and, finally, full professors, band 1, band 2,
band 3,
Italy, the terrona of Europe, breaks down,
they bandage themselves, neo-fascists, that is, fascists in swaddling clothes,
with laurel wreaths, they threaten, they
reprimand, they correct,
forgetful of the abolition of all ius
corrigendi and ius primae noctis
(with the little donkey girls who study to be
journalists and dream of being showgirls),
the plumber doesn't give a damn about them,
the electrician doesn't give a damn about them, the butcher doesn't give a damn
about them,
they all don't give a damn, including the
carabinieri, the finance and the tax office.
All that remains is to toast
to the professorships given for life to those
who spend an entire useless existence
discussing the authentic interpretation of the
Constitutional Court.
The futility of their existences will be our
greatest, ontological, success.
I GRANDI «POETI»
Gli ultimi due anni della mia vita, con
estrema noia,
si son scoperti a colmarsi della conoscenza di
grandi «poeti»,
nessuno di essi, strano caso, vanta il fatto
d’esser nato in una mangiatoia:
meritano tutti una copertina, bianca,
dell’Einaudi, con l’arroganza d’esser sommi sacerdoti.
Centinaia di dilettanti inconcludenti,
distanti da ogni forma d’umilt├а, col motto del «je rode»
uccidono anodini versetti, col veleno
dell’inchiostro, come fossero re Erode,
tutti eccellenti, refrattari ad ogni critica,
martirizzati sul monte degli Ulivi,
non concepiscono che l’unica nostra salvezza
sia infilar loro sulle mani due preservativi,
e, anti-concezionalmente, risparmiare a tutti
il torto
d’assistere ogni volta ad un aborto.
Scopro che, secondo Goethe, l’«ironia ├и il
sentimento che si svincola dal distacco»:
ironia, eir├┤ne├нa, madre di distopia e
dissimulazione, resta la lancia di Don Chisciotte,
lancia in resta contro i mulini a vento,
avvento dell’attesa dello scacco
contro chi inanella versi tarentini tanto
sciapi da condannarci alle garrotte,
svela al cittadino bue come mai un disperato
in bancarotta
sia arrivato a assassinare un magistrato e non
una mignotta,
indica all’uomo della strada come versi senza
neustico
siano in grado di liberare il male cronico di
un mondo stitico.
Scopro di essere in balia di una scrittura a
immagini tridimensionali
che costringer├а tutti i lettori a cambiare in
3d le (tre) lenti dei loro occhiali,
segnalano a me, correttamente, ex magazziniere
in blazer
che tra trecent’anni vincer├а i mondiali la
Svezia di Transtr├╢mer,
che stiamo vivendo in contemporanea una decina
di rivoluzioni copernicane
senza accorgersi che un millennio prima di
Transtr├╢mer c’era arrivato Alcmane.
THE GREAT POETS
The last two years of my life, with extreme
boredom,
have been filled with the knowledge of great
‘poets’,
not one of whom, strange as it may seem,
boasts of having been born in a manger:
they all deserve a cover, white, of Einaudi,
with the arrogance of being high priests.
Hundreds of inconclusive amateurs, far from
any form of humility, with the motto of ‘je rode’
kill anodyne verses, with the poison of ink,
as if they were King Herod,
all excellent, refractory to all criticism,
martyred on the Mount of Olives,
they do not conceive that our only salvation
is to put two condoms on their hands,
and, anti-conceptionally, to spare us all the
wrong
of witnessing an abortion every time.
I discover that, according to Goethe, ‘irony
is the sentiment that breaks free from detachment’:
irony, eir├┤ne├нa, the mother of dystopia and dissimulation,
remains the lance of Don Quixote,
lance in rest against the windmills, advent of
the expectation of checkmate
against those who churn out Tarentine verses
so dull that they condemn us to garrottes,
reveals to the ox citizen how a desperate
bankrupt
came to murder a magistrate and not a whore,
shows the man in the street how verses without
neustic
are able to release the chronic evil of a
constipated world.
I discover that I am at the mercy of
three-dimensional image writing
that will force all readers to change the
(three) lenses of their glasses to 3D,
signal to me, correctly, a former warehouse
worker in a blazer
that in three hundred years Transtr├╢mer's
Sweden will win the World Cup,
that we are simultaneously experiencing a
dozen Copernican revolutions
without realising that a millennium before
Transtr├╢mer came Alcmane.
HAI PERSO LA LINGUA?
A Unomattina
hanno dato una notizia sensazionale,
a forza di WhatsApp
e dei disservizi del telegiornale,
nella flebile
speranza che non si estingua
l’homo
sapiens sapiens sta perdendo la lingua.
Tutto inizi├▓,
nel ‘900, dalla caduta dei muri del congiuntivo,
e continu├▓, a
cavaliere del secolo, con l’ipertrofia dell’aggettivo,
tutto
bellissimo, splendidissimo, iper-mega-conveniente
a noi Sanremi
costretti a romolar controcorrente.
Consumatori
disciplinati a sproloquiare cockney
acquistando
vocaboli usurati su eBay,
brevettano
neologismi, da una lira, al Gr
alla ricerca
del gradimento di un qualsiasi parterre.
Casca il
mondo, Casca la terra, in scappatelle p├мcare
Bruti intenti
a intinger pugi nella lingua di Cesare
seppelliscono
lessici senza usufruire di condizionale
accusati di crimen
incesti con una ex-vergine Vestale.
HAVE YOU LOST YOUR TONGUE?
At Unomattina they have given us some sensational news,
brought to us by WhatsApp and TV news malfunctions,
in the faint hope that homo sapiens sapiens will not die out,
who are losing their language.
It all began in 900, with the fall of the walls of the subjunctive,
and continued throughout the century with the hypertrophy of the
adjective,
all beautiful, splendid, hyper-mega-convenient
to us Sanremi forced to romolar against the tide.
Disciplined consumers of the Cockney language,
buyers of second-hand words on eBay,
patenters of penny neologisms, au Gr
seeking the approval of any audience.
Casca the world, Casca the earth in p├мcaresque frasques
Brute busy integrating pugi into Caesar's langue
bury the lexicons without the benefit of the conditional,
accused of crimen incesti with an ex-vestal virgin.
